Coletânea: As canções de Cecília

Por Cecília Meireles

MOTIVO

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou se desfaço,

— não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno e asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

De Viagem (1939)

BALADA DAS DEZ BAILARINAS DO CASSINO

Dez bailarinas deslizam

por um chão de espelho.

Têm corpos egípcios com placas douradas,

pálpebras azuis e dedos vermelhos.

Levantam véus brancos, de ingênuos aromas,

e dobram amarelos joelhos.

Andam as dez bailarinas

sem voz, em redor das mesas.

Há mãos sobre facas, dentes sobre flores,

e com os charutos toldam as luzes acesas.

Entre a música e a dança escorre

uma sedosa escada de vileza.

As dez bailarinas avançam

como gafanhotos perdidos.

Avançam, recuam, na sala compacta,

empurrando olhares e arranhando o ruído.

Tão nuas se sentem que já vão cobertas

de imaginários, chorosos vestidos.

As dez bailarinas escondem

nos cílios verdes as pupilas.

Em seus quadris fosforescentes,

passa uma faixa de morte tranqüila.

Como quem leva para a terra um filho morto,

levam seu próprio corpo, que baila e cintila.

Os homens gordos olham com um tédio enorme

as dez bailarinas tão frias.

Pobres serpentes sem luxúria,

que são crianças, durante o dia.

Dez anjos anêmicos, de axilas profundas,

embalsamados de melancolia.

Vão perpassando como dez múmias,

as bailarinas fatigadas.

Ramo de nardos inclinando flores

azuis, brancas, verdes, douradas.

Dez mães chorariam, se vissem

as bailarinas de mãos dadas.

De Retrato Natural (1949)

CANÇÃO

Nunca eu tivera querido

dizer palavra tão louca:

bateu-me o vento na boca,

e depois no teu ouvido.

Levou somente a palavra,

deixou ficar o sentido.

O sentido está guardado

no rosto com que te miro,

neste perdido suspiro

que te segue alucinado,

no meu sorriso suspenso

como um beijo malogrado.

Nunca ninguém viu ninguém

que o amor pusesse tão triste.

Essa tristeza não viste,

e eu sei que ela se vê bem...

Só se aquele mesmo vento

fechou teus olhos, também...

De Viagem (1939)

CANÇÃO

No desequilíbrio dos mares,

as proas giraram sozinhas...

Numa das naves que afundaram

é que certamente tu vinhas.

Eu te esperei todos os séculos

sem desespero e sem desgosto,

e morri de infinitas mortes

guardando sempre o mesmo rosto.

Quando as ondas te carregaram,

meu olhos, entre águas e areias,

cegaram como os das estátuas,

a tudo que existe alheias.

Minhas mãos pararam sobre o ar

e endureceram junto ao vento,

e perderam a cor que tinham

e a lembrança do movimento.

E o sorriso que eu te levava

desprendeu-se e caiu de mim:

e só talvez ele ainda viva

dentro dessas águas sem fim.

De Viagem (1939)

CANÇÃO

Pus o meu sonho num navio

e o navio em cima do mar;

— depois, abri o mar com as mãos,

para meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas

do azul das ondas entreabertas,

e a cor que escorre dos meus dedos

colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,

a noite se curva de frio;

debaixo da água vai morrendo

meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,

para fazer com que o mar cresça,

e o meu navio chegue ao fundo

e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito:

praia lisa, águas ordenadas,

meus olhos secos como pedras

e minhas duas mãos quebradas.

De Viagem (1939)

CANÇÃO DE ALTA NOITE

Alta noite, lua quieta,

muros frios, praia rasa.

Andar, andar, que um poeta

não necessita de casa.

Acaba-se a última porta.

O resto é o chão do abandono.

Um poeta, na noite morta,

não necessita de sono.

Andar... Perder o seu passo

na noite, também perdida.

Um poeta, à mercê do espaço,

nem necessita de vida.

Andar... — enquanto consente

Deus que a noite seja andada.

Porque o poeta, indiferente,

anda por andar — somente.

Não necessita de nada.

De Vaga Música (1942)

CANÇÃO DO CAMINHO

Por aqui vou sem programa,

sem rumo,

sem nenhum itinerário.

O destino de quem ama

é vário,

como o trajeto do fumo.

Minha canção vai comigo.

Vai doce.

Tão sereno é seu compasso

que penso em ti, meu amigo.

— Se fosse,

em vez da canção, teu braço!

Ah! mas logo ali adiante

— tão perto! —

acaba-se a terra bela.

Para este pequeno instante,

decerto,

é melhor ir só com ela.

(Isto são coisas que digo,

que invento,

para achar a vida boa...

A canção que vai comigo

é a forma de esquecimento

do sonho sonhado à toa...)

De Vaga Música (1942)

GUITARRA

Punhal de prata já eras,

punhal de prata!

Nem foste tu que fizeste

a minha mão insensata.

Vi-te brilhar entre as pedras,

punhal de prata!

— no cabo, flores abertas,

no gume, a medida exata,

a exata, a medida certa,

punhal de prata,

para atravessar-me o peito

com uma letra e uma data.

A maior pena que eu tenho,

punhal de prata,

não é de me ver morrendo,

mas de saber quem me mata.

De Viagem (1939)

MODINHA

Tuas palavras antigas

deixei-as todas, deixei-as,

junto com as minhas cantigas,

desenhadas nas areias.

Tantos sóis e tantas luas

brilharam sobre essas linhas,

das cantigas — que eram tuas —

das palavras — que eram minhas!

O mar, de língua sonora,

sabe o presente e o passado.

Canta o que é meu, vai-se embora:

que o resto é pouco e apagado.

De Vaga Música (1942)

SERENATA

Repara na canção tardia

que timidamente se eleva,

num arrulho de noite fria.

O orvalho treme sobre a treva

e o sonho da noite procura

a voz que o vento abraça e leva.

Repara a canção tardia

que oferece a um mundo desfeito

sua flor de melancolia.

É tão triste, mas tão perfeito,

o movimento em que murmura,

como o do coração no peito.

Repara na canção tardia

que por sobre o teu nome, apenas,

desenha a sua melodia.

E nessas letras tão pequenas

o universo inteiro perdura.

E o tempo suspira na altura

por eternidades serenas.

De Viagem (1939)

PÁSSARO

Aquilo que ontem cantava

já não canta.

Morreu de uma flor na boca:

não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,

e, em verdade,

tendo asas, fitava o tempo,

livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:

não foi nada.

E o dia toca em silêncio

a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:

ir-se a vida

sobre uma rosa tão bela,

por uma tênue ferida.

De Retrato Natural (1949)

Fonte: WWW.algumapoesia.com.br